Interrupção buñueliana - depois de muito tempo e horas de sono dentro de uma mesma vida sem a contracapa do sonho. Vácuo de sentido consentido.

Todos os dias sem publicar o que escrevo. De uma paragem a outra. Um vale místico em Piedade dos Gerais - numa ponta - e, em outro recanto, o rumor exclusivo dos celulares pelo aeroporto. Tenho verificado que conversei muito pouco com pessoas nessas últimas horas.
De volta - Só posso descansar do início de gripe que me ataca pelo corpo em viagem - do dia primeiro até hoje -, assistindo a History Channel na cama larga de casal, enquanto respondo mensagens eletrônicas entre uma carta anterior e o sono, de novo.
Vou dissolvendo pouco a pouco os pop-ups que me ameaçam de falso débito sem fim e corte abrupto de provedor.

Vida em Fotogramas - Fragmentos Muybridge -
Qualquer animal me leva à coleção, ao jogo algébrico, ao álbum de figurinhas onde me eduquei e podia correr até a imagem real, porém fugitiva quando acariciava o vira-lata de breve vida.
Hoje, Santo se dirige à geometria dos mesmos recantos - dobras de árvores, losangos com areia e pedras pequenas bem talhadas em série, poças, resíduos, manchas.
Enquanto ele pára e ausculta seus pedaços de espaço, leio um convite recebido na saída da portaria do prédio - Palestra sobre Frank O'Hara com professores e analistas correlatos em certo Centro-Cultura. Mas O'Hara é um poeta de rua. Larga, hiperpovoada segunda Avenida (ou então, ao telefone, ele simplesmente anota enquanto vai falando. Ele, presa do instante, sob todas as circunstâncias, sem atenuantes do ato escrito.

Criança crisálida - fonte de revelações sob o engano crescente dos anos e o cerco estirado do fim, em volta de si.

Hora de sair com Santo, o whippet sob nosso zinco. Com seu faro e focinho bem finos, sai comigo a perfurar sol e sombra da Paulistânia (chamado geral de nossa cidade móbile, criada a cada fuga, a cada vontade de pertencimento, a Santo, por exemplo, rua afora).

A música deve ser do Animal Collective, igual a que toca no I-pod de Mel, minha mulher, e ela exibiu antes para mim, faixa por faixa, depois de ter "baixado" o disco. Compactação e Simultaneidade. A música toca agora na vizinhança com um efeito de contigüidade até então não suspeitado. Há vizinhos na captura desse som. A gente quase não cruza com ninguém no Edifício Paulistânia.

minha vida custa a aparecer - talvez surja de notas e depois se insurja no vermelho do meio-da-tarde -
meio milênio a caminho da primeira década se encerrar, certa dificuldade em ser - só uma cançãozinha de leve acompanha o dia. E toca onde bem quer, em
qualquer rádio - bem depois, no momento nem mais percebido.

atalho - uma palavra para lidar como propriedade do dia, de sua luz, aguçada depois da metáfora - um thesaurus cambiante - fácil de ver na geofísica, na memória logo transposta como fato na extensão web do corte cotidiano sobre a existência recriada de um fio de século a um novo adentrar pelo fim.

Infância selvagem - profunda, descontínua -, onde passo o tempo mostra seu desconcerto. Engata a melodia veloz, ouvida só intimamente, com as letras publicadas, palavras ditas, imagens à mostra num dia extemporâneo de sol no inverno.
(Assim corro para a tela do bloco/blog como quem começasse a dizer sua palavra viva, atritada com o rumor concreto da rua, criando, então, um nexo sem rápida explicação entre o que se experimenta no plano mais imediato e a página pública, móvel)